Nous avons décidé de mettre à profit ces deux jours qui se libéraient, de façon impromptue, pour quitter Puno, et aller se promener aux alentours. Nous avons choisi la presqu’île de Capachica, à 20 km à vol d’oiseau, mais à 2h30 en voiture, puisqu’il faut faire le tour de la baie de Puno. Nous arrivons à Llachon, petit village du bout du monde, avec une vue splendide sur le lac, Puno et les sommets enneigés qui dominent la ville. On trouve une chambre chez l’habitant avec pension complète. Après un délicieux repas végétarien (soupe de blé aux petits légumes et à la coriandre, fromage frit, pommes de terre, betterave et carottes), nous partons nous promener. Direction une ruine Inca au sommet de la presqu’île : 3 heures de marche dans un paysage somptueux, avec terrasses, champs de pommes de terre, de fèves et de maïs, eucalyptus, petits chemins de pierre, ânes, lamas, cochons et vaches. Au sommet, atteint au prix d’un exercice respiratoire des plus difficiles, notre récompense est une vue à 360° sur la totalité du lac Titicaca. Nous nous installons pour profiter des couleurs du lac, de la vue sur les îles de Taquile et Amantani, mais nous nous rendons compte que nous sommes cernés par les orages. Alors, on descend le petit chemin en quatrième vitesse, pour arriver chez nos hôtes avec les premières gouttes.

Finalement, Llachon est épargné par l’orage. Nous lisons en contemplant le coucher de soleil sur le lac. Pour une fois, nous avons vue sur le couchant. Comme Puno est encerclé par les montagnes et donne sur l’orient, c’est sans doute le seul coucher de soleil que nous verrons durant notre séjour au bord du Lac. Alors on en profite. Avant de déguster un autre délicieux repas et d’aller se coucher à 20h.

Le lendemain, le soleil est au rendez-vous. Pour rentrer à Puno, il faut prendre un premier colectivo (minibus) jusqu’à Capachica, à une vingtaine de kilomètres. Mais nous décidons d’y aller à pied, et par les sommets qui plus est. La randonnée aura duré 5 heures, avec de nombreux détours. Et à 4000m d’altitude, je vous assure que c’est du sport : on reprend conscience de tous nos muscles, et nos poumons apprennent à se contenter de cet air où l’oxygène est rare. Mais les paysages sont somptueux, et le calme, olympien. Et puis, ce qu’on ne sait pas encore, c’est que ce petit échauffement nous sera bien utile le lendemain matin.

De retour à Puno, Amiel nous passe un coup de fil et nous donne rendez-vous à 19h30, chez nous. Nous le rencontrons enfin. Il parle beaucoup ! Cette petite soirée fait naître de légères appréhensions pour le lendemain : nous commençons à connaître par cœur la mythologie et les traditions andines (et nous avons un peu marre d’en entendre parler). Maintenant, nous avons besoin d’action, de pratique, d’ouvrir le chemin vers la création de notre spectacle.

Nous retrouvons Amiel ce matin. Il négocie avec Angélica, notre logeuse, pour qu’on puisse travailler dans un espace plus grand, au deuxième étage de la maison. On s’y installe : c’est agréable, l’espace est couvert de tôle, et avec le soleil qui brille ce matin, il fait chaud. Amiel nous demande d’abord de nous échauffer et nous regarde. Puis, petit à petit, il se met à nous diriger. On travaille sur les transferts d’appui, l’ouverture du regard, la mobilité des articulations, le souffle, l’équilibre, l’écoute, la présence. On imagine qu’on traverse un ruisseau en sautant de pierre en pierre. On imagine qu’on se déplace dans les alvéoles d’une éponge. À la fin de la séance, François et moi devons chacun écrire une petite série de mouvements, inspiré de tous les exercices précédents. Ces deux petites phrases constitueront les deux premiers « maillons » d’une chaîne de mouvements que nous construirons jour après jour, et qui sera une matière dans laquelle puiser pour notre spectacle.

Nous terminons ravis : on se sent comme des débutants, on revient aux fondamentaux et ça fait un bien fou. On a tellement tendance à les oublier, à les considérer comme acquis alors qu’ils doivent s’entretenir au quotidien. Le travail proposé par Amiel n’est pas nouveau pour moi : il ressemble de très près au travail que j’ai découvert, sous la direction d’Henri Bonnithon et Agnès Coisnay, dans le cadre d’une formation sur l’acteur masqué, il y a 6 ans. C’est aussi très proche de ce que je propose aux élèves dans mes ateliers : un travail sur le corps, le corps dans l’espace, le rythme, la présence, l’écoute. Ça me parle, et je suis heureux de redevenir celui qui est dirigé dans cet univers.

Nous sommes rassurés : Amiel n’a plus bavardé, il nous a dirigé, il nous ramené aux fondamentaux. Et puis il a compris nos besoins, nos attentes. Il perçoit le spectacle que nous voulons créer. Petit à petit, à partir de ce travail sur les bases, nous allons « rentrer » dans les danses, et commencer à construire La fille du Diable et la fille du Soleil. De belles journées en perspective…

Ces quelques jours ont d’abord été ceux d’un « au revoir ». Hier soir, c’était la despedida, c’est à dire la fête organisée par notre conjunto pour célébrer la fin des fêtes. Toujours la bière. Et ceux de nos camarades, minoritaires, qui ne sont pas déjà retournés étudier ou travailler à Arequipa ou à Lima. On apprend que le Président du conjunto a cédé la place pour l’année qui vient à une Présidente : c’est un événement, la première fois de toute l’histoire de la Diablada Azoguini. On célèbre notre beau résultat, qu’on apprend pour l’occasion : sur 74 conjuntos, nous avons terminé 4ème au concours, 7ème pour la parade. Un beau résultat, même si nous aurions tous voulu être les champions !

En sortant du concours ...

Cette fête ne marque pas seulement la fin de quelque chose : pour tous les danseurs, c’est aussi le début d’une prochaine année qui se prépare. Dans les croyances andines, rien ne meurt. Ou plutôt, toute mort est suivi d’une renaissance. Mais la prochaine renaissance se fera sans nous. Ils insistent pourtant, nos amis éphémères. Ils voudraient que nous revenions, au moins sur 5 jours, depuis Bamako, l’année prochaine, pour célébrer la Vierge avec eux. Car si on souhaite que la Vierge de la Chandeleur exhausse nos souhaits, il faut par trois fois danser pour elle. Alors, qui sait, peut-être qu’en 2014 … Une sortie dans les rues est organisée avec la banda. On danse. Pour la dernière fois dans les rues de Puno. Les restes de courbatures sont vite oubliés. Le rythme est doux, on saute gentiment, il n’y a ni masque en métal, ni costume de 10kg. Et, pour la première fois depuis dix jours, la pluie n’est pas de la partie. Les curieux sont là, les Puneños, qui visiblement n’en ont jamais assez des danses de lumières. Alors on savoure ces derniers instants. On s’arrête sur la place d’arme, on se cotise pour acheter une caisse de bière, on trinque, on se félicite. Et puis, on va finir la soirée dans une discothèque – comme pour effacer par la normalité l’extraordinaire expérience que nous avons partagée. On dit au revoir à Gisela, Jorge, Gera, David et les autres. On fait comme si on allait se revoir très vite, alors qu’on sait tous que les chances sont maigres. Ce matin, nous sommes allés rendre nos costumes. En échange, nous avons récupéré nos cartes d’identité … françaises ! Dans l’appartement, il ne reste plus que nos bottes flashy, les mouchoirs que nous avons agités à chaque défilé, et les porte-clefs-ouvre-bouteilles à l’effigie de notre bloque, et sur lequel figure la devise des Infieles : « celestialmente borrachos » (célestement saoûls) …

Mais c’est aussi la semaine où notre désir de nous jeter dans la création de La fille du Diable et la fille du Soleil grandit de jour en jour. Mercredi, nous sommes allés avec José à Yunguyo, près de la frontière bolivienne. Nous y avons rencontré Marco, qui va nous fabriquer les masques de Mama Quota et Mama Ispalla, de nos deux pumas et du condor.

En "touristes" devant l'Isla del Sol

On s’est arrêté sur une plage depuis laquelle on pouvait voir l’Île du Soleil, dont la pointe septentrionale ressemble à la tête d’un puma pétrifié dans les eaux du Lac. Mercredi, nous avons travaillé, autour de la table de notre appartement glacé : nous avons imaginé les espaces de nos histoires, tiré les grands traits de la mise en scène, essayé les voix de nos personnages … Le soir, nous avons ouvert la bouteille de vin français que nous avions apportée avec nous : le petit vin de la coopérative de Monségur (acheté à 2€ avant de partir) nous a semblé fabuleux. Nous avons rêvé à la suite de nos Histoires spectaculaires : un spectacle avec les musiciens qui nous auront suivis, avec un acteur malien et un danseur péruvien, des sbaeks de Hoen et un joueur de gamelan … Ça se passerait quelque part au milieu de rien … Et puis hier, nous sommes retournés dans notre caverne d’Ali Baba, la petite boutique pleine de merveilles, de poupées, de masques, de tissus et de costumes. Il faut dire que l’entrée de la caverne est gardée par un travesti nommé Roli qui, comme tout Puneño qui se respecte (mais peut-être un peu plus que les autres), aime un peu trop la boisson. Alors, Roli n’a pas toujours la force d’ouvrir sa boutique. Ce n’est qu’avec beaucoup de chance qu’on trouve les grilles ouvertes. Combien d’aller-retour avons-nous faits vers notre caverne, avec l’impression de se retrouver devant ses portes closes sans connaître le Sésame ?

Un merveilleux "ceviche" à Yunguyo, avec José et Marco

Mais hier, Roli était là, au milieu de ses trésors, dans un charmant fatras, avec une humeur joyeuse. Nous avons trié, choisi, essayé, commandé. Et nous sommes repartis avec notre pêcheur, les deux filles du Soleil et les trois filles du Diable et deux lamas gaillards ! Aujourd’hui, François a passé sa journée à triturer les poupées, à chercher le moyen de leur donner vie en faisant d’elles des marionnettes.

Alors voilà, je suis un peu triste, comme d’habitude, de tourner une page. Mais celle qui s’ouvre s’annonce tout aussi palpitante !

Ces quelques jours ont d’abord été ceux d’un « au revoir ». Hier soir, c’était la despedida, c’est à dire la fête organisée par notre conjunto pour célébrer la fin des fêtes. Toujours la bière. Et ceux de nos camarades, minoritaires, qui ne sont pas déjà retournés étudier ou travailler à Arequipa ou à Lima. On apprend que le Président du conjunto a cédé la place pour l’année qui vient à une Présidente : c’est un événement, la première fois de toute l’histoire de la Diablada Azoguini. On célèbre notre beau résultat, qu’on apprend pour l’occasion : sur 74 conjuntos, nous avons terminé 4ème au concours, 7ème pour la parade. Un beau résultat, même si nous aurions tous voulu être les champions !

En sortant du concours ...

Cette fête ne marque pas seulement la fin de quelque chose : pour tous les danseurs, c’est aussi le début d’une prochaine année qui se prépare. Dans les croyances andines, rien ne meurt. Ou plutôt, toute mort est suivi d’une renaissance. Mais la prochaine renaissance se fera sans nous. Ils insistent pourtant, nos amis éphémères. Ils voudraient que nous revenions, au moins sur 5 jours, depuis Bamako, l’année prochaine, pour célébrer la Vierge avec eux. Car si on souhaite que la Vierge de la Chandeleur exhausse nos souhaits, il faut par trois fois danser pour elle. Alors, qui sait, peut-être qu’en 2014 … Une sortie dans les rues est organisée avec la banda. On danse. Pour la dernière fois dans les rues de Puno. Les restes de courbatures sont vite oubliés. Le rythme est doux, on saute gentiment, il n’y a ni masque en métal, ni costume de 10kg. Et, pour la première fois depuis dix jours, la pluie n’est pas de la partie. Les curieux sont là, les Puneños, qui visiblement n’en ont jamais assez des danses de lumières. Alors on savoure ces derniers instants. On s’arrête sur la place d’arme, on se cotise pour acheter une caisse de bière, on trinque, on se félicite. Et puis, on va finir la soirée dans une discothèque – comme pour effacer par la normalité l’extraordinaire expérience que nous avons partagée. On dit au revoir à Gisela, Jorge, Gera, David et les autres. On fait comme si on allait se revoir très vite, alors qu’on sait tous que les chances sont maigres. Ce matin, nous sommes allés rendre nos costumes. En échange, nous avons récupéré nos cartes d’identité … françaises ! Dans l’appartement, il ne reste plus que nos bottes flashy, les mouchoirs que nous avons agités à chaque défilé, et les porte-clefs-ouvre-bouteilles à l’effigie de notre bloque, et sur lequel figure la devise des Infieles : « celestialmente borrachos » (célestement saoûls) …

Mais c’est aussi la semaine où notre désir de nous jeter dans la création de La fille du Diable et la fille du Soleil grandit de jour en jour. Mercredi, nous sommes allés avec José à Yunguyo, près de la frontière bolivienne. Nous y avons rencontré Marco, qui va nous fabriquer les masques de Mama Quota et Mama Ispalla, de nos deux pumas et du condor.

En "touristes" devant l'Isla del Sol

On s’est arrêté sur une plage depuis laquelle on pouvait voir l’Île du Soleil, dont la pointe septentrionale ressemble à la tête d’un puma pétrifié dans les eaux du Lac. Mercredi, nous avons travaillé, autour de la table de notre appartement glacé : nous avons imaginé les espaces de nos histoires, tiré les grands traits de la mise en scène, essayé les voix de nos personnages … Le soir, nous avons ouvert la bouteille de vin français que nous avions apportée avec nous : le petit vin de la coopérative de Monségur (acheté à 2€ avant de partir) nous a semblé fabuleux. Nous avons rêvé à la suite de nos Histoires spectaculaires : un spectacle avec les musiciens qui nous auront suivis, avec un acteur malien et un danseur péruvien, des sbaeks de Hoen et un joueur de gamelan … Ça se passerait quelque part au milieu de rien … Et puis hier, nous sommes retournés dans notre caverne d’Ali Baba, la petite boutique pleine de merveilles, de poupées, de masques, de tissus et de costumes. Il faut dire que l’entrée de la caverne est gardée par un travesti nommé Roli qui, comme tout Puneño qui se respecte (mais peut-être un peu plus que les autres), aime un peu trop la boisson. Alors, Roli n’a pas toujours la force d’ouvrir sa boutique. Ce n’est qu’avec beaucoup de chance qu’on trouve les grilles ouvertes. Combien d’aller-retour avons-nous faits vers notre caverne, avec l’impression de se retrouver devant ses portes closes sans connaître le Sésame ?

Un merveilleux "ceviche" à Yunguyo, avec José et Marco

Mais hier, Roli était là, au milieu de ses trésors, dans un charmant fatras, avec une humeur joyeuse. Nous avons trié, choisi, essayé, commandé. Et nous sommes repartis avec notre pêcheur, les deux filles du Soleil et les trois filles du Diable et deux lamas gaillards ! Aujourd’hui, François a passé sa journée à triturer les poupées, à chercher le moyen de leur donner vie en faisant d’elles des marionnettes.

Alors voilà, je suis un peu triste, comme d’habitude, de tourner une page. Mais celle qui s’ouvre s’annonce tout aussi palpitante !

Tout a commencé vendredi soir. Après une dernière répétition, le conjunto (c’est l’ensemble des danseurs d’un quartier) s’est rassemblé sur la place centrale du quartier Azoguini pour la réception des bandas. Des tentes ont été dressées. Les caisses de bière sont à proximité en quantité astronomique. Les bandas viennent d’ailleurs, hors de Puno. Il n’y a pas assez de musiciens à Puno pour accompagner tous les ensembles. Il y a deux bandas, chacune comptant à peu près 50 musiciens. Il faut bien ça pour accompagner la Diablada Azoguini, qui compte environ 400 danseurs. En effet, comme on avance par rangées de trois, on se retrouve vite très loin des musiciens, les deux bandas sont vraiment nécessaires. Avec le risque de se retrouver entre les deux sans savoir laquelle suivre…

Bref, les bandas sont là, les musiciens sont payés pour le week-end, et les danseurs sont là pour faire la fête. Tout la soirée se passe sous une pluie plus ou moins constante, on se serre sous les tentes ou on danse sous la pluie. Nous abandonnons les derniers rescapés vers 3h du matin. Ceux-là on l’intention de continuer jusqu’à la misa de albas, la messe de l’aube à 6h du matin. On saura le lendemain qu’il n’y avait presque personne à cette messe, pas même ces derniers rescapés. Quant à nous, on a séché pour profiter d’un sommeil indispensable.

Samedi, je me réveille au son d’une banda qui passe dans la rue. Je suis curieux de voir la réception qui suit la messe, alors je saute du lit. On nous a parlé d’une fricassée, j’ai envie de voir à quoi ça ressemble. Après quelques détours, je trouve l’endroit vers 9h30. Il n’y a presque personne. Je file donc chercher les costumes, qui n’étaient pas prêts hier. J’ai été un peu ambitieux de vouloir tout porter seul… je prends donc un taxi pour le retour. A la maison, notre propriétaire est là. Elle nos promet de nous aider cet après midi à tout mettre en état. Et toute la famille vient nous aider joyeusement à 15h : Angelica, son mari Carmelo et leur fille. C’est d’ailleurs leur fille qui prend les choses en main. C’est qu’il y a beaucoup à faire.

En voici la liste :

• Coudre la cape au plastron… à savoir que le plastron est doublé d’un carton très épais qu’il faut percer avec l’aiguille et une pince. Le fil doit être solide car il arrive souvent qu’on nous marche sur la cape !
• Tapisser le masque (qui ressemble plus à un casque de légionnaire en boîtes de conserve qu’à un masque) de serviettes hygiéniques. Eh oui, ces masques sont faits de boîtes de conserves récupérées. Il faut s’estimer heureux. Avant, ils étaient en plâtre ! On colle donc des serviettes hygiéniques (ça aurait pu être des couches de bébé ou de la mousse, mais on nous a conseillé ça pour la transpiration) pour être plus à l’aise, et surtout pour que le masque ne bouge pas. Eh oui, pour la diablada, il faut sauter et si le masque glisse d’un côté ou de l’autre, c’est très désagréable. La fille d’Angelica conclut le tout par une guirlande sur les cornes.
• Attacher la perruque violette au masque, en cousant et en faisant des nœuds avec des mèches de cheveux (en se rendant compte que la couleur violet ne tient pas bien et qu’on en a plein les doigts).
• Coudre des jolis petits dragons argentés sur chaque côté du pantalon.
• Coudre aux gants les mouchoirs qu’on agite pendant la danse.

Attention... transformation!

Bref, tout ça nous prend trois bonnes heures, on court pour rejoindre la répétition générale, pour finalement se rendre compte que nous sommes les seuls avec nos masques (contrairement à ce qui était prévu), et donc on les rapporte à la maison. On répète deux fois la chorégraphie en entier, ensuite on rejoint la place Azoguini pour un petit verre qui tourne court sous une averse de grêle, et on rentre à la maison encore une fois frigorifiés.

Et voilà le résultat

Le lendemain matin, dimanche, dernières finitions sur nos costumes, aidés encore une fois par Angelica et sa fille. On stresse parce qu’on a deux heures de retard pour rejoindre les autres. Nous voilà harnachés, saucissonnés dans nos costumes de super-héros-catcheurs-kitsch-de-l’espace qui pèsent dix kilos. On fonce vers le lieu de ce qui est sensé être l’ultime répétition… pour nous apercevoir qu’il n’y a personne. On en retrouve quelques uns sur la place Azoguini. On commence à intégrer le sens de la ponctualité et de l’improvisation péruviens.

Nous sommes maintenant prêts à nous diriger vers le stade, nous allons concourir avec notre conjunto pour défendre les couleurs de la Diablada Azoguini, sans avoir répété une seul fois avec les masques et les costumes. Ca promet. Tout le monde se retrouve autour du stade, on sent le stress monter. La Diablada Azoguini a une excellente réputation. Elle a gagné plusieurs fois le concours, elle a eu la meilleure note jamais donnée, mais sa réputation commence à faiblir. Il faut absolument être les meilleurs. Vers 15h, nous entrons dans le stade par une porte minuscule, en position n°57 (sur 72). Les 400 danseurs se pressent, on tente de trouver notre place initiale dans la cohue, on pousse pour passer, on enfile le masque et c’est parti pour 7 minutes de chorégraphie.

Tout commence bien, je suis Frédéric qui est juste devant moi. Rapidement, je me rend compte que je vois de moins en moins bien. Jusqu’à ne plus rien voir du tout. Je tente de pousser la serviette hygiénique qui me tombe sur les yeux sans succès. Heureusement, il ne reste qu’un ligne droite avant d’enlever les masques pour la fin de la chorégraphie. Seulement cette ligne droite se fait avec de réguliers tours sur nous-mêmes. Au premier j’arrive à suivre à peu près, au deuxième je fais à l’instinct, au troisième je manque foncer dans un autre danseur qui vient en sens inverse. Bref, je renonce aux demi-tours et nous voilà en position d’enlever le masque. La suite n’est pas plus brillante. Notre bloc est décalé par rapport aux autres. On sort. Ouf, c’est fini. Il faut courir pour sortir du stade et laisser les suivants passer. On ne voit pas notre ami José qui voulait nous prendre en photo à la sortie, mais on se fait stopper par une journaliste télé. Petite interview des étrangers qui dansent la diablada, dans un espagnol approximatif, et petite danse pour la caméra : nous sommes très à l’aise. Enfin on retrouve les autres dehors pour une pause, avant de partir pour un défilé chaotique dans les rues, sous la pluie qui a repris depuis peu. Entre temps j’ai jeté la serviette hygiénique fautive.

C’est difficile de respirer sous les masques, surtout quand on fait des bonds. On finit au quartier général, tout le monde se détend autour d’un repas, suivi d’un débriefing. La diablada Azoguini a eu une note de 42, ce qui est

L'ampoule de Fred dimanche soir

bien, mais pas top. On sent un peu la déception. On rentre tôt. Demain, c’est le grand jour, le défilé de trois heures et 6 kilomètres dans les rues de Puno. Il va falloir de l’endurance.

Temps idéal pour les grenouilles

Et la journée du lundi commence… sous la pluie. Pour la première fois depuis que nous sommes à Puno, on nous promet de la pluie toute la journée. A 13h, un grand espoir : un ciel bleu magnifique. A 15h, c’est de nouveau gris et averses. Bon, il paraît qu’il vaut mieux danser sous la pluie que sous soleil, alors on y va. On revêt nos tenues disco, et c’est parti. Heureusement on a pu attendre la dernière minute. Angelica nous a prêté une télé qui suit en direct le départ de chaque conjunto. On sait donc à peu près quand ce sera à nous de jouer.

Arrivés sur place et sous une pluie pas toute fine, on met un peu de temps à trouver nos comparses. Tout le monde se met en place, et c’est le grand départ vers 17h (on nous avait dit 13h approximativement) pour ce trajet d’environ 6 km. Tout se passe correctement, les masques tiennent à peu près sur nos têtes, on saute autant qu’on peut, les spectateurs ont l’air très

Pas question de sortir l'appareil photo pendant le défilé... un aperçu de la suite

content. Les guides du premier rang sont flegmatiques, se font prendre en photo, en mode très décontracté. Les guides du dernier rang font penser à des entraîneurs d’équipe de football qui crient tout le temps : pas assez à droite, pas assez à gauche, levez les mouchoirs, etc. Je me rapproche du premier rang… Presque au bout de la première ligne droite, premier accident. Juste après le salut à la Vierge de la Chandeleur, et devant 4 caméras de télévision, l’un d’entre nous fait un malaise. Ouf, rien de grave.

La suite est un effort d’endurance, un moment de communion avec certains spectateurs, des photos bien sûr (on a notre succès avec nos visages exotiques), un bisou coquin au passage, des encouragements et des remontrances entre les danseurs, des sauts bien sûr, et finalement un beau soulagement lorsque la musique devient plus rapide. Car cette accélération signifie la fin du parcours. On enlève les masques pour les derniers mètres, on chante l’hymne du conjunto. Tout le monde donne ce qu’il lui reste dans le ventre.

Ca y est, c'est fait!

Nous avons dansé en tout 4 heures. Il ne pleut plus, mais nous sommes frigorifiés : d’avoir dansé sous la pluie, sauté dans les flaques d’eau, reçu un baptême à la bière en tant que novices. Nous rentrons fatigués et contents d’avoir résisté jusqu’au bout. On verra ce que diront nos corps demain. La nuit va être profonde, et même la fête qui continue au rez de chaussée de notre immeuble ne devrait pas nous déranger. Avant de fermer les yeux, on a une petite pensée pour les derniers conjuntos à se lancer dans le défilé : ils partiront vers 1h du matin …

• les danses « de costumes typiques des natifs (autochtones) » : traditionnelles, elles sont dansées, comme leur nom l’indique, par ceux qui sont originaires de l’Altiplano, membres des différentes communautés de la région de Puno. Ce sont donc des danses qui n’ont pratiquement pas bougé depuis des siècles. Elle sont accompagnées par les Sikuris, groupes de musique traditionnels avec tambours, flûtes de pan et quenas (flûtes). Le concours auquel nous avons assisté le week-end dernier dans le grand stade de Puno leur était consacré.
• les danses « en habits de lumières », masquées pour la plupart, sont le fruit d’un syncrétisme entre les croyances pré-colombiennes et la religion catholique. Elles sont essentiellement dansées par les descendants des Espagnols et les Criollos (métisses). Elles sont accompagnées par des bandas composées de près de 100 musiciens et dominées par les cuivres. Il y a plusieurs danses différentes : la Morenada, la Diablada et beaucoup d’autres.

Voici donc ci-dessous deux petites vidéos du concours de danses des natifs. Nous vous engageons à aller jeter un œil sur la galerie que nous lui avons consacrée. On y voit la beauté et la variété des costumes, ainsi que la bonne humeur des danseurs. Il vous suffit de cliquer ci-dessous :

http://www.lepecheuretlechat.com/?page_id=30

C’est donc hier soir qu’ont commencées les festivités qui nous concernent directement : les journées consacrées aux « danses en habits de lumières », dont la Diablada est la plus emblématique. Au programme : hier soir, réception des bandas et concours interne à notre conjunto suivi d’une nuit arrosée (dans tous les sens du terme) ; aujourd’hui, messe en l’honneur de la Vierge, fricassée partagée, réception des costumes et des masques, ensayo avec les masques et parade en civil dans les rues de Puno (suivie d’une soirée arrosée) ; demain, grand concours dans l’immense stade de Puno, avec la chorégraphie sur laquelle nous travaillons depuis une semaine (suivie d’une soirée arrosée) ; et lundi, grande parade sous le soleil, 4 km sur l’asphalte brûlant, avec masques et costumes (8kg au total) pour à peu près 4 heures de danse (suivie d’une soirée arrosée).

Mais, soyez patients ! Je vous l’ai dit, on vous racontera tout.